Claude Luezior, Flagrant délire

Flagrant délire

Claude Luezior

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  • Claude Luezior, Flagrant délire, Editions de l’Atlantique, Collection Phoibos, 2011, 70 pages.

Claude Luezior, nous revient avec ce dernier ouvrage sur des voies parallèles, de traverses, autant dire sur le chemin des écoliers du verbe et du Flagrant délire où l’auteur nous étonne, nous interroge, mais s’étonne et s’interroge également lui-même aux propres jeux de ses mots.

« Tu m’as dit d’écrire en plein cintre pour exorciser les arcatures de l’oubli. »

Claude Luezior, porte haut l’étendard des mots, il n’est d’ailleurs pas sans nous faire songer par certains aspects de son écriture au travers de ce recueil, aux jeux déconcertants et déroutants des oulipiens.

« Ecailler l’inconscient par successives incandescences. »

Le chemin du poète se veut chaotique, incertain, il est souvent considéré comme un marginal, un fantaisiste, quelque peu en marge de la société.

Mais le poète résiste ici au souffle et à la clameur populaire, il poursuit obstinément son rêve dans les châteaux et tourelles du ciel. Parfois le couperet tombe, jusqu’à décapiter ce rêve !

Claude Luezior se fait ludique, un tantinet moqueur et agrémente sa poésie de délicates senteurs de confitures, de caramels, de belles couleurs qui nous donne l’envie de plonger le doigt furtivement jusqu’au Flagrant délire.

Ce qui ne l’empêche pas de jouer avec la magie de la lumière, il se fait passeur de miroir, pêcheur de brume, il plie et déplie ses poèmes jusqu’à se donner lui-même le vertige.

Claude Luezior restitue à son verbe une connotation sacrée, une signification liturgique au-delà du dogme, car seul le cœur prend la parole et la transcende.

« …/…une eucharistie où sédimente la tendresse en singulière liturgie. »

Son temple en poésie se situe bien au dessus de la simple célébration ordinaire.

Claude Luezior dit ses grands-messes aux cris des hommes, il en fait son épiphanie !

Son acte poétique contient les senteurs panthéistes et la force des bâtisseurs de citadelles.

Sa plume sait se faire légère, pour ne devenir plus qu’un souffle ténu se déposant comme une buée diaphane toute auréolée d’un silence dialoguant avec les anges.

Il a conscience de la force et de la vulnérabilité de l’écriture qui n’est qu’un feu follet.

Le poète est toujours prêt à donner l’impossible, l’inaccessible, il corrige les asymétries de nos folies.

Il se fait funambule sur les points d’intersections des mondes, il maraude aujourd’hui ses paysages de lumière pour demain !

« Puis viendra le redoux. Pour chercheurs de lumière. »

Vision admirable, forte, mais singulière qui préserve ses mystères, qui enchâsse ses énigmes, par des formules clés et magiques.

Claude Luezior synthétise le texte, il élague, ne retient que l’essentiel, afin d’imprégner à son texte la force équilibrée et filiforme, d’une œuvre « giacometticienne ».

Certains de ses textes portent des ombres d’arches perdues, de fin de civilisation où quelques aphorismes troublants provoquent l’interrogation.

Au travers de ce Flagrant délire, nous croisons de belles parades imaginaires qui nous reviennent de loin par des chemins détournés et jouant à la marelle sur le mystère influent de l’image, sur l’énigme de la toile.

« …/…il a cloué sur sa toile une brassée de cris adossés au désespoir. »

Il ne vous reste plus qu’à embarquer sur la nef poétique, « improbable esquif » de Claude Luezior en laissant le paroxysme de son Flagrant délire vous emporter vers d’autres rives et à vous étonner !

◊Michel Bénard

Rodica Draghincescu « Ra(ts) »

  • Rodica Draghincescu« Ra(ts) » Introduction Julien Blaine. Préface Cécile Oumhani. Illustrations Marc Granier. Les éditions du Petit Pois. Béziers. Juin 2012. (58 pages format 16×23)

« Je n’écris pas pour viser la cible

mais plutôt pour percer

la mécanique de son sténopé… » RD.

Indéniablement Rodica Draghincescu, demeure en permanence face à l’objectif de l’indéfini, de l’inaccompli, de l’entre deux, ou plus précisément dans le Non-lieu.

Il ne faudrait pas pour autant en déduire que nous sommes là confrontés à une poésie nihiliste. Non, en aucun cas ! Mais tout simplement à un état de lucidité existentielle.

Sa poésie contient toutes ses vibrations matricielles, toutes ses ondes amniotiques mêlées aux contractions de son ventre au féminin, sorte d’état de grâce indescriptible que seule la femme peut connaître et comprendre.

En exergue la note résonne déjà, elle donne immédiatement la couleur de la composition, par la voix d’un grand réformateur et penseur mystique allemand du XIVème siècle, Maître Eckart, véritable prince de l’épurement.

« Ra(ts) » ? Prétendre pénétrer cette œuvre d’emblée, n’est pas chose si évidente, car la pensée se veut mystérieuse, hermétique, il nous faut trouver la clé appropriée.

Rodica Draghincescu, verrait-elle en la poésie une danse rituelle, un sacrifice, une voie conduisant sur un possible retour à l’enfance ?

Faut-il rencontrer un mort sur son chemin pour pendre conscience des réalités présentes et retrouver son pays de mémoire ou métaphysique ?

Les questions restent en suspend !

Rodica Draghincescu, joue (je(u)) du dédoublement des mots, de l’alternance, elle s’y risque à pile ou face. La poésie est son espace à l’âme nomade, pays bicéphale, voire tricéphale ou chimérique.

Son verbe se veut un implacable constat, il porte parfois des relents de défaites, des révélations d’échecs, souvent Rodica Draghincescu exhume les sempiternelles questions sur l’origine de l’être, sur la signification de l’existence.

Il y a parfois des réverbérations de fin de temps, sorte de prémices apocalyptiques où souffle un vent de sable chaud et de mirages.

Son écriture est très personnelle constante et se déroule à son rythme, tout en érigeant son propre mètre. Nous y croisons, chutes, ruptures, syncopes… ! Les mots nous martèlent la conscience, nous resituent face à l’évidence de la vie, dont l’issue nous échappe, ce qui peut-être est préférable.

« …/… qui fait son premier œuf

en mourant…/… »

Poésie lucide, sans concessions où nous glanons cependant de vers en vers de belles parures imagées.

«  L’écume du poème se brise câlinement :…/… »

« La fumée est la folie du feu. »

Pareille à la « soupe étoilée » la poésie a très certainement des dons thérapeutiques,

«  Là où la poésie soigne. »

Nous sommes au cœur des turbulences, des interférences, des effets contraires de la vie et de sa destinée.

L’expression de Rodica Draghincescu nous conduit aussi à la définition du rien, du néant « nada » pour reprendre un vocable cher à Saint Jean de la Croix, en un mot à la dérision, à l’illusion, à l’art « peau de zob ! »

«  Ici, c’est nulle part, l’ultime destination. »

Nous sommes immergés dans les jeux de mots, les jeux d’esprit, dans le « Non(j) eu.»

Par cette forme de dérision récurrente il est bien possible que Rodica Draghincescu remplisse la case vide de la poésie, et elle pose ouvertement la question face à cette absence :

«  Quelle poésie écrire pour le manque de poésie. »

«  Je proclame le »tais-toi » du poème. »

Petite remarque purement personnelle, il me semble que si Léo Ferré avait pu lire les poèmes de notre amie Rodica, il y aurait retrouvé ses rythmes, ses cadences, ses touches incisives en correspondance et interface.

«  J’apprends par cœur la mort dans la vie, je la récite même. »

« J’apprends aux mots à poétiser,…/… »

« Mots bourgeonnants

portés à haute température,…/… »

« Comme un convoi exceptionnel

aux noces des mots prématurés,…/… »

Rodica Draghincescu nous invite à déambuler dans son train de poésie pour un voyage particulier où le terminus n’est qu’une autodérision, le constat d’une absence, d’un néant en instance.

Pour conclure, je ne voudrais pas manquer d’adresser un petit clin d’œil complice à Marc Garnier, artiste connu et reconnu, pèlerin de longue date sur la voie chaotique autant qu’incertaine des arts, ici talentueux illustrateur de ce recueil « Ra(ts ») dont les gravures à la pointe sèche et aquatinte aux nuances sépia avec leurs aspects mystérieux, très épurés linéairement, entremêlé d’un graphisme quelque peu calligraphique, s’associent parfaitement bien aux textes singuliers de notre poétesse !

L’essentiel est ici tout juste suggéré, du verbe à la matière et de la matière au Verbe !

Peut-être que Rodica Draghincescu attend encore le miracle de la poésie comme l’enfant attend sa mère qu’il voit soudain apparaître au bout du chemin.

◊ Michel Bénard,

Lauréat de l’Académie française, Chevalier dans l’Ordre des Arts & des Lettres.

« Le temps des hommes, de la révolte à l’espérance. » Vital Heurtebize

Vital Heurtebize

  • Vital Heurtebize « Le temps des hommes, de la révolte à l’espérance. » Editions de la Nouvelle Pléiade – 2011- (63 pages – format 20.5×14)

La poésie est un symbole de résistance et de révélation, et ce n’est pas nécessairement le dernier mot qui lui convient le mieux, mais à bien y réfléchir, le premier !

Dans ce dernier recueil le ton est donné le poète Vital Heurtebize habille ici son verbe du rythme de la fonction sociale, de la nécessité humaniste.

Jamais Vital Heurtebize n’a dissocié le spirituel conduisant l’homme vers son élévation la plus subtile, de la fonction sociale réanimant le flambeau de la voie humaine, de l’humanisme caritatif et altruiste.

« …/…pratiquons notre foi selon le même rite,

Le seul qui puisse nous unir : celui du cœur ! »

Il s’avère toujours nécessaire de demeurer attentif, de veiller aux créneaux de notre conscience, afin de repousser tous risques de retour des despotismes d’états ou religieux, lourdes menaces planant sur notre société.

Vital Heurtebize se fait militant contre toutes les injustices, les dangers de l’ignorance aveugle et superstitieuse. Il fait symboliquement rappel à la signification profonde de l’image que devrait donner Jérusalem, ville où tous les peuples, toutes les religions, tous les libres penseurs, agnostiques ou athées devraient trouver le chemin de l’unité, de la réunification par l’échange, la compréhension et le partage. Il nous convie à apprendre à nous méfier de toutes formes fanatiques, intégristes, sectaires, preuves très significatives d’un retour vers l’archaïsme en particulier s’il se défend et justifie son appartenance à une mouvance « déiste ». Jamais « dieu » pour autant qu’il puisse exister n’a jamais dispensé de paroles de haine, d’intolérance, moins encore d’encouragement à l’éradication pure et simple de ceux qui pensent différemment d’une quelconque dogmatique. La mémoire serait-elle aussi courte ?

« Cesse de prendre Dieu pour témoin de tes crimes

et de te réclamer de Lui dans tes combats ! »

L’intention de Vital Heurtebize au travers de son langage, se veut non directive, ni didactique, non, tout au plus dialectique, il nous faut y voir comme une sorte de code pour notre propre bonne conduite.

La révolte, l’humiliation sont portées en leurs apogées lorsqu’il s’agit plus particulièrement de l’outrage des enfants par des monstres trainant dans la fange l’image même de l’homme, ou plutôt de ce nous aimerions qu’il soit.

Vital Heurtebize dénonce tous les bas commerces sexuels, les trafics d’organes et autres dérives sur les enfants. Hélas les vermines coupables de ces actes inqualifiables et dignes de la potence sont pléthores.

« …/…je n’éprouve que honte pour l’homme et ne vois

que ce geste éperdu d’un enfant qui veut vivre ! »

Ici Vital Heurtebize brosse l’effroyable tableau de toute la dramaturgie humaine, qu’il côtoya plusieurs années au cours de ses séjours prolongés en Afrique comme ambassadeur actif et reconnu de Poètes sans Frontières pour le Burkina-Faso.

Nous y trouvons aussi la délivrance de celui qui part et du drame de celui ou celle qui restent ! La mort poursuit froidement et indistinctement son office. Peut-être pouvons-nous y pressentir une sorte d’éloge funèbre sur la dépouille de notre monde.

« …/…et, presqu’en s’excusant d’avoir osé survivre,

levait ses grands yeux clairs sous ses beaux cheveux blancs… »

Dans ce recueil, même si le fond contient une autre mesure, Vital Heurtebize reste fidèle à la forme par son rythme bien marqué et à sa cadence martelée. Notre poète marche au rythme de sa révolte, rythme d’ailleurs qui s’imprime dans la musicalité de ses vers.

Personnellement si j’évoque Montmartre, il me vient à l’esprit en premier lieu, l’histoire des peintres, des artistes, des poètes, d’une certaine bohême chère à Murger, mais chez Vital Heurtebize ce qui est tout à fait significatif, ce sont déjà les cris et les rumeurs de la Commune qui prédominent, les paroles de Clément ou celles de Potier sur fond de « temps des cerises. »

« …/…j’ai ressenti l’élan de révolte et d’espoir

qui poussa la Commune à reprendre la lutte… »

Comment ne pas être touché par ce beau texte « Déclaration de guerre » lorsque que l’on est du pays des batailles de la Marne, du chemin des Dames, de la Somme, de Verdun et d’avoir eu un grand-père dragon qui fût de tous les combats, les abominables massacres devrais-je dire pour les deux camps. Pourtant ils partirent tous la fleur au fusil, pour la der des ders ! Des millions de morts inutiles, de blessés, de mutilés, des destins broyés pour des patries vampires de leurs fils. Absurdité de ces champs d’horreur ! Monuments érigés pour des généraux assassins.

« Car ils sont déjà morts, ces fils de la Patrie !…

dix fois, vingt fois, cent fois ! Et leur carne pourrie

se mélange à la boue en de puants magmas,…/… »

Vital Heurtebize lui aussi en fait son combat, sa tranchée des baïonnettes, sa zone rouge, pour que l’on ne voit plus jamais ça !

Mais même au plus profond de l’effroi, la floraison d’une espérance s’avère toujours possible.

Il semble inconcevable que les peuples demeurent indéfiniment serviles, ployés sous le joug des totalitarismes politiques ou des pseudo-religions réductrice autant qu’aliénantes. Il est temps de rompre les chaines pour sortir du mensonge.

Cette compilation de poèmes de Vital Heurtebize porte l’essence même d’un engagement humain, d’un argument pacifiste par la poésie qui peut-être pourra aux pires heures contribuer au salut de l’humanité.

Utopie ? Peut-être pas ! Tous les systèmes politiques, financiers, religieux témoignent plus que jamais, d’une magistrale usurpation, corruption, d’une haute trahison contre toutes les générations depuis l’aube de l’histoire, d’un constat d’échec !

Chez Vital Heurtebize le mot est juste et précis, il atteint sa cible, touchant là, juste au point sensible, qu’il plaise ou déplaise, il en est ainsi ! Une parole, un verbe très engagés, dont la teneur se voudrait salvatrice, bienfaitrice, sorte d’onguent pour le cœur et l’âme.

Ambiguïté du paradoxe, il s’insurge contre les laideurs humaines du monde, tout en en glorifiant sa grandeur et sa beauté !

« …/…j’en combats la misère et j’en porte la croix.

Je célèbre pourtant sa beauté dans mes vers….

C’est parce qu’il est beau plus que tu ne le crois. »

Tout est là, Vital Heurtebize l’a très bien compris, toute apparition de lumière engendre inévitablement sa part d’ombre, d’où cette perpétuelle alternance dont le poète est bien obligé de s’accommoder.

Le poète Vital Heurtebize, s’interroge et l’on retrouve entre ses lignes les mêmes fréquences qui ont fait vibrer avant lui les poètes de la sagesse tels Tukârâm, Milarepa, Novalis, Tagore etc.… les pigments disposées sur la palette sont les mêmes, seuls varient les dosages, les préparations, les mélanges.

Par nécessité à vouloir conjurer l’ignorance il se fait iconoclaste en maintenant la confiance et l’étonnement et agit en sorte que la poésie devienne visible.

« …/… il est temps de brûler nos anciennes icônes…/… »

◊Michel Bénard

Lauréat de l’Académie française, Chevalier dans l’Ordre des Arts & des Lettres.

L’Idole, Serge JONCOUR

  • L’Idole, Serge JONCOUR, roman, poche.

Dans le roman L’idole, Serge Joncour s’intéresse à la célébrité sous l’angle sociologique, au vu de cette vague exponentielle de « pipolisation » née avec les télé-réalités. Il nous livre une réflexion approfondie sur les rouages de notre régime médiatique.

L’auteur met en scène Georges Frangin, citoyen lambda, chômeur en stand by, dont on suit la fulgurante ascension jusqu’au firmament de la célébrité. Un vrai vertige pour le narrateur qui laisse entendre sa voix intérieure.

Dans la première partie, Frangin, étourdi par ce chamboulement, cherche à comprendre ce qui peut bien l’avoir propulsé sur le devant de la scène. Serait-il le messie, investi d’une mission interplanétaire ? Il interroge ceux qu’il croise pour cerner l’engouement qu’il suscite. Il fouille dans ses souvenirs pensant y exhumer le fait justifiant cette vénération. Avec une pointe d’auto dérision, il en vient à conclure « qu’il n’est étranger à personne. Sinon à lui». Le lecteur, témoin de cette situation incongrue : véritable « hallucination collective », en reste aussi médusé.

Et de s’interroger. Aurait-il un sosie, un jumeau ?

Une fois accepté cette situation, Georges Frangin perçoit les avantages, les « délices » même de la notoriété. N’est-ce pas grâce à l’usufruit de son capital d’image que Frangin se retrouve convoqué au match France-Angleterre, pour donner le coup d’envoi ? On imaginerait volontiers un dessin de Sempé pour capter cet envol du ballon vers qui tous les regards écarquillés convergent.

Serge Joncour campe son héros dans de multiples scènes cocasses (ses premiers autographes), voire ridicules pour le plus grand plaisir du lecteur. On se régale de sa visite chez le toubib, de son accoutrement pour passer inaperçu (arborant le code des stars), de son dialogue de sourd avec un anglais dans une file au supermarché. On imagine sa consternation (tel Benny Hill) en déclenchant tous les appareils électriques (aux toilettes), sa panique, quand il se retrouve planté « en plein cœur d’un imbroglio de périphériques ». Confondant de drôlerie, la tirade dithyrambique de Frangin sur son blouson, face « aux furieux incontrôlables ». L’angoisse le taraude également quand il perçoit qu’une rumeur est vite colportée à l’ère des tweets.

Serge Joncour divertit par son style, ses comparaisons. La secousse le « détacha de la barre comme un fruit »; ses métaphores: sa scolarité, fut comme « un vestibule à ses futurs déboires ». Il cultive quiproquo (sur les mots poste, se saigner) et malentendu. Il surprend par ses formules imagées, inédites : « des vannes à décapsuler le sourire » ou « Ils se vidangeaient le rhésus dans la baignoire ».

Dans ce roman, Serge Joncour nous livre une subtile radioscopie de la société française, à travers ces addicts assoiffés de visibilité, coûte que coûte, même sur l’emballage d’un produit. Il distille des observations pertinentes sur l’actualité, sur la médecine, les fast-food, les parents aux « mioches mal élevés ». Il brocarde ces questionnaires mal formulés qui déroutent, les interviews aux questions absurdes.

Le tout virant à la satire.

Serge Joncour explore aussi les dégâts collatéraux (certains disjonctent, perdent pied avec la réalité, ne peuvent plus vivre dans la normalité), pointant les dangers de la surexposition et de la surmédiatisation. Le revers de ce star système n’est-il pas la solitude, le repliement sur soi, pour échapper aux hordes de paparazzis ?

Pour être crédible, il faut être passé à la télé, même si le livre n’est pas écrit !

L’occasion pour Serge Joncour d’étriller la prolifération de cette « chick lit » destinée à satisfaire des lecteurs friands de faits sulfureux, de scandales.

L’auteur nous dévoile les coulisses d’une émission télé et nous laisse entrevoir comment les invités sur les plateaux sont conditionnés, briefés, réduits à des pantins, des marionnettes n’ayant plus leur mot à dire. Il ne se prive pas de stigmatiser M.Raphaël, ce directeur de chaîne, épinglant son savoir-faire pour relancer la carrière d’un has been. Ne suffit-il pas de susciter la compassion, de s’inventer un exploit ?

Il dénonce ainsi cette culture du show business, fustigeant les télécrates qui tendent le micro à ces idoles, les consultent sur le sens de la vie ou les affaires du monde.

Le destin de Frangin pourrait se résumer en deux mots : gloire et décadence, corroborant le fait que « la célébrité est un capital fragile » et éphémère, ce que Warhol avait compris. Les nouveaux Rimbaud sont vite éclipsés.

L’épilogue révèle combien la chute peut être éprouvante pour celui qui fut porté au pinacle et adulé, ne serait-ce que lors d’une convocation au pôle emploi.

En abordant le sujet du vedettariat, Serge Joncour soulève une question cruciale : la célébrité est-elle un garant du bonheur, d’autorité, un gage de talent ?

Si les idoles ont un statut précaire, Serge Joncour, lui, mérite celui d’auteur confirmé.

Dans son roman L’Idole, Serge Joncour embarque, avec humour et ironie, le lecteur dans le sillage de Georges Frangin. Parcours de Monsieur Nobody à celui d’icône, émaillé de scènes hilarantes. Il signe un récit jubilatoire, empreint d’un ton virulent. Prolonger par le film Superstar, adaptation de Xavier Giannoli, s’impose.

(Sortie:fin août 2012)

◊Nadine DOYEN

Anatomie de l’objet, Corine Chevarier ; Montréal : Les Herbes rouges, 2011

  • Anatomie de l’objet, Corine Chevarier ; Montréal : Les Herbes rouges, 2011

Corinne Chevarier est à la fois une comédienne Montréalaise reconnue et une poétesse aguerrie qui aime, comme elle se plait à le dire, « explorer l’intimité sous toutes ses formes ». C’est encore elle qui affirme : « j’aime explorer nos rapports avec l’inconscient, le fait de vieillir, la perte, le deuil, la féminité, tout ce qui se vit dans l’intimité ». Après Les recoins inquiets du corps et Dehors l’intime, ce recueil est son troisième publié aux Herbes rouges. Mais qu’on ne s’y trompe pas, Anatomie de l’objet n’a rien d’un journal intime tant la poétesse prend soin de prendre ses distances avec… elle-même (s’en aller de soi pour être avec soi ?!) et le sujet traité pour nous livrer une parole poétique vivante, touchante, fragile et authentique.

Çà parle aux arbres

verse la tendresse au milieu des chats

sous la galerie enfant aux rêves nourris de terre

il arrive que ça porte sa robe de vacances

sans le désir de frotter le corps

avec une brosse d’acier

qu’elle chante face aux champs desséchés

une bête mouillée de salive dans les bras

qu’elle demande pardon au peuplier

s’endorme entre les racines

le vent soulevant ses sept ans.

On est ici en présence d’une poésie nous transportant au pays d’une sensation qui n’a pas peur du feu qui parle en elle ; on est ici en présence d’une poésie prenant un malin plaisir à sonder les moindres recoins de la nature humaine ; on est ici en présence d’une poésie repoussant toujours plus loin les frontières de l’intime ; on est ici en présence d’une poésie évoquant ni plus ni moins l’essence même de l’amour (« aimer, c’est essentiellement vouloir être aimé », Lacan), de la nature imaginaire du moi(« le moi de l’homme n’est pas réductible à son identité vécue, Lacan) et du désir(« le désir est le moteur de la vie, la pierre angulaire de l’inconscient, Lacan).

Ainsi, on a beau rechercher tout ce qui est bon pour soi, tout ce qui compose bien avec sa propre nature, il arrive parfois que l’impensable voire l’abominable nous rattrape (entre naître, vieillir et mourir que de portes à ouvrir, à franchir et de fenêtres à interroger !). Et c’est précisément cela qui est évoqué dans ce livre traitant de sujets (enfance bafouée, piétinée, abusée…) que généralement notre hypocrisie et nos angoisses existentielles nous empêchent d’aborder avec lucidité et franchise. En tentant de voir le réel depuis la vérité de la chair, la poétesse nous laisse voir « l’invraisemblance des choses » certes mais nous invite également à ne plus vivre dans l’ignorance, la peur, le ressentiment voire la perfection impossible. Avec ce présent recueil, la citation de William Blake selon laquelle la poésie réunit le cœur, le corps, l’imagination et l’intelligence prend tout son sens tant le moindre mot n’hésite pas à « ouvrir les bras » pour serrer chaque misère du corps. En définitive, Anatomie de l’objet est un recueil d’une rare intensité qui à sa manière et, malgré la dureté de son ton voire de son propos, combat la mort vivante qui se représente à nous quotidiennement et ravive tant notre identité que notre présence au monde.

Je ne parviens pas à étaler la douleur sur mon assiette

ce torrent déborde des lèvres

les orteils dépassent d’un squelette en démolition

j’offre un bouquet de pissenlits

être une petite fille en retard

les doigts collants de sève

être une petite fille

◊Pierre SCHROVEN